Os grandes roubos de joias: coroas e pedras de lenda

Quando a joia vale mais do que a coroa

A 9 de maio de 1671, um homem vestido de sacerdote atordoou o guarda da Torre de Londres com um maço de madeira e, com esse mesmo maço, esmagou a coroa imperial inglesa para a esconder debaixo da roupa. Apanharam-no à porta. O rei, em vez de o mandar executar, concedeu-lhe terras e uma pensão.

À volta da coroa e de um punhado de pedras célebres, histórias assim repetem-se há séculos. Estão separadas por séculos, mas a lógica é sempre a mesma: uma joia reúne poder, dinheiro e risco num objeto que cabe na palma da mão. Quanto mais famosa é a pedra, mais difícil se torna vendê-la e mais fácil é que acabe desfeita, retalhada ou escondida numa viga durante décadas. Por isso boa parte destes espólios nunca mais foi vista, e os que apareceram fizeram-no em sítios tão absurdos como o depósito de bagagens de uma estação de autocarros.

As doze histórias que se seguem abarcam três séculos e meio, desde o primeiro assalto às joias da coroa inglesa até ao golpe contra um museu alemão em plena era das câmaras de vigilância. Algumas terminaram com os ladrões na forca social do escândalo, outras continuam em aberto. E no final voltaremos das vitrinas dos museus à pedra que se pode mesmo usar sem sair da lei.

O coronel Blood e a coroa de Inglaterra, 1671

Thomas Blood, um aventureiro irlandês com uma biografia a meio caminho entre o oficial e o impostor, preparou o roubo durante meses. Disfarçou-se de sacerdote, frequentou a Torre durante várias semanas, ganhou a amizade de Talbot Edwards, o guarda da câmara do tesouro, de setenta e sete anos, e chegou a apresentar-lhe um sobrinho inventado como pretendente para a filha do idoso.

Na manhã de 9 de maio de 1671, Blood apresentou-se com os seus cúmplices com a desculpa de "mostrar a coleção" à família. Atordoaram Edwards com um maço de madeira e amarraram-no. Esmagaram a coroa de Carlos II com esse mesmo maço para a esconder debaixo da batina, tentaram levar o orbe num bolso e começaram a serrar o cetro, porque inteiro não cabia. Não tiveram tempo de fugir: soou o alarme, apanharam os ladrões à porta e pelo caminho deixaram cair o cetro.

O espólio não se perdeu: a coroa amassada, o orbe e o cetro voltaram à Torre, foram endireitados e reparados, e continuam a fazer parte das joias da coroa britânica. A única coisa que de facto desapareceu foi o desenlace lógico. Blood devia ter acabado executado por alta traição, como qualquer um que pusesse a mão sobre os símbolos do rei.

A partir daqui a coisa torna-se estranha. Carlos II não executou Blood; quis falar com ele em pessoa e depois indultou-o e concedeu-lhe terras na Irlanda com uma generosa pensão. Porque perdoou o rei a um homem que atentara contra a coroa é algo que os historiadores ainda discutem: as versões vão do encanto pessoal de Blood, capaz de divertir a corte, até à suspeita de que o irlandês trabalhava como informador ou agente ao serviço da própria monarquia, e que o rei preferia tê-lo por perto do que como mártir. O episódio importa porque marca um padrão que se repetirá durante séculos: o ladrão de joias reais raramente age sozinho, e o poder quase nunca reage como seria de esperar.

O colar da rainha que arruinou uma reputação, 1785

O objeto do delito era um colar descomunal: mais de seiscentos e quarenta diamantes engastados em fileiras e grinaldas, encomendado anos antes pelos joalheiros parisienses Boehmer e Bassenge para Madame du Barry, a favorita de Luís XV. O rei morreu antes de o pagar, du Barry caiu em desgraça, e os joalheiros ficaram com uma peça caríssima que ninguém queria. Procuravam desesperadamente um comprador à altura, e só havia um possível em França: a rainha.

Aí entrou Jeanne de La Motte, uma aventureira que se fazia passar por amiga íntima de Maria Antonieta. Convenceu o cardeal de Rohan, um homem ambicioso que ansiava recuperar o favor da corte, de que a rainha desejava o colar em segredo e precisava de um intermediário discreto que o comprasse em seu nome. Mostrou-lhe cartas falsificadas com a assinatura de Maria Antonieta e chegou a organizar um encontro noturno nos jardins de Versalhes com uma prostituta disfarçada que fazia de rainha entre as sombras. O cardeal, convencido, saiu por fiador, assinou o pagamento a prestações e recebeu o colar para o entregar à coroa.

O colar nunca chegou a Versalhes. O bando de La Motte desmontou-o nessa mesma noite, e as pedras viajaram até Londres, onde foram vendidas soltas, aos poucos, num mercado em que um diamante anónimo não levantava suspeitas. Quando os joalheiros reclamaram o pagamento à rainha, toda a montagem ruiu. Houve julgamento público, La Motte acabou marcada com ferro em brasa e presa, e o cardeal foi absolvido, o que humilhou ainda mais a coroa. A rainha nada tivera a ver com o negócio, mas aos olhos de um povo que já a odiava ficou como uma esbanjadora capaz de gastar uma fortuna em diamantes enquanto o país passava fome. O escândalo estalou poucos anos antes de 1789, e os historiadores ainda o apontam como uma das fendas por onde depois se partiu o trono.

A coroa francesa e o diamante que se tornou o Coração do Oceano, 1792

Em setembro de 1792, na Paris revolucionária, a monarquia estava já em ruínas: o rei, suspenso, e o país, em plena convulsão após a tomada das Tulherias. No meio desse caos, a vigilância do Garde-Meuble, o armazém estatal onde se guardavam as joias da coroa, mal funcionava. Os guardas tinham sido reduzidos, ninguém controlava de noite, e um bando de ladrões aproveitou o descuido durante cinco noites seguidas, entrando pela colunata exterior e esvaziando as vitrinas sem pressa, quase a seu bel-prazer.

O espólio foi espetacular: os diamantes Regente e Sancy, duas das pedras mais célebres da Europa, a insígnia do Tosão de Ouro, e um grande diamante azul de mais de sessenta quilates conhecido como o Diamante Azul da Coroa, montado numa das joias mais esplêndidas do rei. Boa parte das peças foi recuperada nas semanas seguintes, porque o roubo tinha sido ruidoso e os ladrões, demasiado numerosos para guardarem o segredo. O Regente, simplesmente, era demasiado famoso para ser vendido: um ano depois apareceu escondido numa viga de um sótão parisiense, e hoje conserva-se no Louvre.

Ao diamante azul correu-lhe pior para a investigação e melhor para a lenda. Nunca voltou a aparecer na sua forma original. Décadas mais tarde surgiu em Londres uma pedra azul mais pequena, retalhada para apagar a sua proveniência, que ficou conhecida como o diamante Hope. Que o Hope e a pedra real desaparecida eram um mesmo cristal, recortado para não ser reconhecido, só se provou em 2005, mais de dois séculos depois: um investigador encontrou um modelo de chumbo do antigo diamante da coroa que se conservara numa coleção, e ao compará-lo confirmou que o Hope cabia exatamente dentro daquela forma original.

Foi precisamente o Hope que inspirou os argumentistas do fictício "Coração do Oceano" do filme sobre o "Titanic". O diamante azul real revelou-se mais duradouro do que qualquer argumento, e continua exposto hoje num museu de Washington, onde é uma das peças mais visitadas. Sobre porque se valoriza tanto a cor azul de uma pedra e como ela surge há uma análise à parte sobre as cores da safira.

As insígnias da Irlanda, desaparecidas para sempre, 1907

As joias da Ordem de São Patrício, as chamadas insígnias da coroa da Irlanda, guardavam-se no castelo de Dublin, a sede do poder britânico na ilha. Eram as insígnias cerimoniais que o vice-rei ostentava nos grandes atos, e custodiavam-se num cofre-forte dentro da torre do arquivo, sob a responsabilidade de Arthur Vicars, o rei de armas da Irlanda. O seu desaparecimento foi descoberto a 6 de julho de 1907, apenas quatro dias antes da visita do rei Eduardo VII, que ia presidir a uma investidura da ordem. O momento não podia ter sido mais humilhante para a administração.

O cofre-forte tinha sido aberto com chave, sem o mínimo sinal de arrombamento, e a porta da torre também não mostrava danos. Isso apontava de imediato para alguém com acesso, alguém de dentro que conhecia a rotina e dispunha das chaves. Desapareceram a estrela de brilhantes da ordem, com um trevo de esmeraldas e uma cruz de rubis sobre diamantes brancos brasileiros e esmalte azul, a insígnia de gala com grandes brilhantes e cinco correntes cerimoniais que pertenciam aos cavaleiros da ordem.

A investigação enredou-se depressa. O principal suspeito foi Francis Shackleton, irmão do célebre explorador polar Ernest Shackleton e próximo do círculo de Vicars, um homem com dívidas e más companhias. Mas a investigação roçava escândalos pessoais na cúpula da administração de Dublin, e de cima preferiu-se enterrá-la a arejá-la. Vicars perdeu o cargo e a reputação sem que nada se provasse contra ele. O caso encerrou-se em silêncio, sem um único acusado e sem sentença. As insígnias continuam por aparecer mais de um século depois. É o maior roubo de joias por resolver da história da Irlanda, e de poucos em poucos anos a imprensa volta às velhas versões sobre onde terão parado, sem que nenhuma jamais se tenha confirmado.

O diamante Florentino, desaparecido juntamente com um império, 1918

O Florentino era um brilhante amarelo de quase cento e trinta e sete quilates, lapidado numa complexa dupla rosa de muitas facetas, uma das pedras de cor mais grandes e famosas do mundo na sua época. A sua história remonta a vários séculos atrás: liga-se à casa dos Médici em Florença, de onde lhe vem o nome, e através de heranças e casamentos dinásticos acabou no tesouro dos Habsburgo, montado durante gerações nas joias dos imperadores da Áustria. Era, na prática, um símbolo de Estado.

O fim da Primeira Guerra Mundial trouxe também o fim da Áustria-Hungria. O império desfez-se, a dinastia perdeu o trono, e em 1918 a família imperial partiu para o exílio rumo à Suíça, levando consigo o que pôde das joias da casa, o Florentino entre elas. A partir daí o rasto da pedra torna-se difuso. Nunca voltou a ser exibida, nunca apareceu num leilão público com a sua identidade reconhecida.

As versões multiplicam-se e nenhuma tem provas firmes. A mais repetida sustenta que alguém do meio próximo da família roubou a pedra durante a desordem do exílio, tirou-a do continente, provavelmente rumo à América, e mandou-a retalhar em pedras mais pequenas para que o famoso cristal amarelo não pudesse ser reconhecido e pudesse ser vendido sem levantar suspeitas. Outras hipóteses falam de joias vendidas em segredo para sustentar a família caída. Mais de um século depois, o diamante Florentino continua a figurar como desaparecido, e é um daqueles raros casos em que o que se esfumou não foi apenas uma pedra caríssima, mas um dos emblemas de uma dinastia derrubada.

A Estrela da Índia: roubo noturno num museu, 1964

Na noite de 29 de outubro de 1964, três homens liderados por Jack Murphy, um surfista e desportista de Miami apelidado de Murph the Surf, saltaram a grade do Museu Americano de História Natural de Nova Iorque. Tinham estudado o edifício durante dias, conheciam as rotinas dos vigilantes e sabiam exatamente por onde entrar. Subiram por uma escada de incêndio até uma janela do quarto andar, a da sala J. P. Morgan de gemas, que costumavam deixar entreaberta para arejar a sala. Por ali se enfiaram, descendo até ao interior.

Lá dentro, com um corta-vidros e fita adesiva para que os fragmentos não caíssem a fazer barulho, abriram as vitrinas e levaram uma vintena de pedras em questão de minutos. O espólio incluía algumas das gemas mais famosas dos Estados Unidos: a Estrela da Índia, uma safira estrelada de quinhentos e sessenta e três quilates do tamanho de uma bola de golfe, considerada uma das maiores safiras do mundo, além do rubi DeLong, a safira negra Estrela da Meia-Noite e o diamante da Águia.

A segurança falhou da forma mais prosaica possível. O alarme da vitrina que protegia a Estrela da Índia estava avariado havia meses e ninguém o reparara, e aquela janela do quarto andar ficava aberta sem que parecesse um risco. O roubo das joias mais conhecidas do museu executou-se, em boa medida, porque o sistema de proteção era pura aparência.

O desenlace chegou depressa. A polícia deteve Murphy e os seus cúmplices em poucos dias, em parte pela vida ostentosa em Miami, que os denunciou. A maior parte das pedras, incluindo a própria Estrela da Índia, apareceram escondidas num cacifo do depósito de bagagens da estação de autocarros de Miami, recuperadas quase intactas. Murphy chegou a acordo com o Ministério Público, ajudou a localizar as gemas e cumpriu menos de três anos de prisão. O diamante da Águia, esse, desapareceu sem deixar rasto e nunca foi recuperado. A história espalhou-se por livros e filmes como o roubo de museu de manual, audaz no plano e quase cómico no descuido que o tornou possível.

O assalto à Cúpula do Milénio: o roubo que fracassou, 2000

A 7 de novembro de 2000, um bando preparava-se para dar, talvez, o golpe mais audaz da história de Londres. A Cúpula do Milénio, o grande recinto erguido nas margens do Tamisa para celebrar a viragem do século, albergava então uma exposição de diamantes De Beers. No centro brilhava o Millennium Star, um diamante incolor de mais de duzentos quilates, rodeado por um punhado de raríssimos brilhantes azuis. O conjunto estava avaliado em centenas de milhões de libras. Teria sido, a correr bem, o maior roubo da história.

O plano era de cinema. Uma escavadora roubada entraria a toda a velocidade pela parede da sala, os assaltantes partiriam a vitrina com pregos de pistola pneumática e um maço, cobririam a fuga com bombas de fumo e amoníaco, e escapariam pelo Tamisa numa lancha rápida que os esperava na margem, perdendo-se rio abaixo antes de a polícia poder reagir. Velocidade, ruído e água: pensado para não dar tempo a nada.

O que o bando não sabia era que a polícia londrina lhes seguia os passos havia meses. Conheciam o plano ao detalhe. As pedras autênticas tinham sido substituídas de antemão por réplicas de vidro, e dentro da sala, disfarçados de pessoal de limpeza e de funcionários do recinto, e pelos arredores esperavam mais de cem agentes. Quando a escavadora rebentou a parede e os assaltantes se lançaram para a vitrina, caiu sobre eles uma rusga perfeitamente preparada. Detiveram-nos em questão de segundos, com as imitações na mão e sem terem tocado num único diamante verdadeiro. Saiu um roubo do século ao contrário: audácia para uma lenda inteira e um espólio que valia exatamente zero.

O centro de diamantes de Antuérpia, 2003

O Bairro do Diamante de Antuérpia concentra há gerações boa parte do comércio mundial de pedras, e a sua câmara acorazada subterrânea passava por ser uma das mais protegidas do planeta. Estava enterrada sob vários metros de betão e vigiada por um sistema combinado de sensores de movimento, detetores de calor, contactos magnéticos em cada porta, sismógrafos e uma fechadura de combinação com milhões de possibilidades. Em teoria, era inexpugnável. Em fevereiro de 2003, durante um fim de semana, alguém a esvaziou.

O grupo era liderado pelo italiano Leonardo Notarbartolo, que havia mais de dois anos alugava um escritório no próprio edifício, fazendo-se passar por comerciante de diamantes. Isso dera-lhe acesso legítimo, tempo para estudar cada detalhe da segurança e um cartão para entrar e sair sem levantar suspeitas. A equipa neutralizou os sensores de calor e movimento, anulou os contactos magnéticos e abriu as caixas uma a uma. Das 123 caixas de segurança da câmara levaram brilhantes, ouro e valores por uma quantia estimada em mais de cem milhões de dólares: um dos maiores roubos de diamantes alguma vez registados.

A execução foi quase perfeita; o erro veio depois. Notarbartolo foi apanhado em boa medida por acaso, porque parte das provas, recibos e restos de comida com ADN, apareceram atiradas numa zona arborizada onde o bando se desfizera do lixo. Foi condenado, mas a maior parte das pedras nunca foi recuperada. O destino concreto do espólio, e a identidade completa de todos os envolvidos, continua a ser matéria de especulação.

Schiphol: os brilhantes que se esfumaram da pista, 2005

A 25 de fevereiro de 2005, no aeroporto de Schiphol, em Amesterdão, dois indivíduos vestidos com a farda de empregados da companhia aérea KLM subiram para uma carrinha de serviço roubada, também com os distintivos da empresa, e conduziram sem mais até à pista, atravessando uma zona em teoria restrita e vigiada. Ninguém os deteve: pareciam pessoal de terra a fazer o seu trabalho. Conheciam os procedimentos e moviam-se como se pertencessem ao lugar.

O seu alvo era um furgão blindado que estava a transferir uma remessa de diamantes para um avião de carga com destino a Antuérpia. Os assaltantes intercetaram-no na própria pista, dominaram os transportadores sob a ameaça de arma, carregaram os pacotes de pedras na sua carrinha e foram-se embora por onde tinham vindo. Tudo se resolveu em questão de minutos, sem um disparo e quase sem que ninguém à sua volta percebesse o que se passava.

O espólio foi avaliado numa soma entre setenta e cinco e mais de cem milhões de dólares em diamantes. Nem os ladrões nem as pedras voltaram a ser vistos, e o caso ficou por resolver. O golpe entrou nas listas dos maiores roubos de diamantes da história como exemplo de uma ideia simples: o ponto fraco mesmo da vigilância mais estrita não está na câmara acorazada, mas onde menos se espera, na zona de serviço, ali onde uma farda e uma carrinha com o logótipo certo bastam para não chamar a atenção.

A vitrina de Cannes, 2013

Em plena luz do dia, durante o verão de 2013, um homem sozinho, com a cara tapada e luvas, entrou num hotel de luxo da Costa Azul onde decorria uma exposição temporária de alta joalharia. Ia armado, e não precisou de muito mais. Em poucos minutos varreu o conteúdo das vitrinas, meteu tudo num saco e saiu tranquilamente por uma porta lateral, perdendo-se entre a multidão do passeio marítimo antes de o alarme servir para alguma coisa.

O espólio foi avaliado em cerca de cento e trinta e seis milhões de dólares em joias e diamantes, um número que converteu aquele golpe de um só homem num dos maiores roubos de joias da história da Europa. A rapidez, a precisão e a ausência total de violência gratuita apontavam para um profissional experiente. O ladrão nunca foi encontrado, e o modus operandi foi associado a uma rede internacional de criminosos especializados em joalharias que a polícia europeia conhece como as "Panteras Cor-de-Rosa", responsáveis por uma longa série de assaltos-relâmpago em hotéis e boutiques de meio continente.

Hatton Garden: o túnel dos reformados, 2015

No bairro joalheiro londrino de Hatton Garden, durante o longo fim de semana da Páscoa de 2015, quando o negócio fechava vários dias seguidos, um grupo de ladrões veteranos aproveitou o vazio. Muitos deles rondavam ou passavam os sessenta anos, profissionais do crime da velha escola que levavam décadas no ofício. Entraram no edifício que albergava a câmara de segurança de uma empresa de depósitos, desligaram o elevador e desceram a pé pela caixa até à cave.

Ali estava a parte mais laboriosa. Com uma potente perfuradora industrial de broca de diamante abriram um rombo num muro de betão de meio metro de espessura, um trabalho que lhes levou horas e que tiveram de repetir quando a primeira tentativa não chegou. Por aquele buraco acederam à câmara e forçaram dezenas de caixas de segurança, esvaziando-as de joias, ouro, diamantes e dinheiro vivo. O valor do que foi subtraído calculou-se em dezenas de milhões de libras, o que o tornou, apesar da idade dos autores, num dos maiores roubos da história da Grã-Bretanha.

O plano tinha uma fenda. Os ladrões confiaram-se, falaram a mais e deixaram rastos: câmaras de trânsito que captaram os seus carros, conversas intercetadas, movimentos que a polícia foi ligando. À maioria detiveram-nos nos meses seguintes e acabaram condenados a penas de prisão. Mas uma parte considerável do espólio, boa quantidade de ouro e pedras, nunca apareceu, e dá-se por certo que continua escondida ou já fundida e vendida.

A Abóbada Verde de Dresden, 2019

A 25 de novembro de 2019, por volta das quatro da madrugada, uns ladrões atearam fogo a um quadro de distribuição elétrica situado junto à ponte de Augusto, em Dresden, muito perto do palácio que alberga o museu Grünes Gewölbe, a Abóbada Verde. O incêndio deixou às escuras os candeeiros da zona e, de passagem, inutilizou parte do sistema de alarmes do edifício. Foi um golpe preparado: alguém sabia o que cortar e quando.

Dois indivíduos forçaram uma grade exterior, entraram na sala das joias, partiram as vitrinas a golpes de um pequeno machado e, em questão de minutos, levaram peças dos adereços reais saxões do século XVIII, conjuntos de gala cravejados de brilhantes, rubis, esmeraldas e safiras que pertenciam ao tesouro dos príncipes eleitores da Saxónia. Entre o que foi subtraído figuravam broches, dragonas e espadas cerimoniais, parte do legado do histórico diamante branco de Dresden. Após o golpe, atearam fogo ao carro da fuga para apagar provas.

A avaliação do que foi roubado ultrapassou os cem milhões, e o caso foi logo qualificado como um dos maiores roubos da Europa do pós-guerra. A investigação conduziu a um conhecido clã berlinense dedicado ao crime organizado, e vários dos seus membros foram detidos e condenados em 2023. A grande notícia chegou antes: em 2022, após negociações com a defesa, recuperaram-se trinta e uma das peças, que voltaram ao museu, embora muitas danificadas pela manipulação. Ainda assim, parte das joias, entre elas uma grande pedra branca, continuava a figurar como desaparecida no momento da sentença, o que significa que a coleção da Abóbada Verde não recuperou tudo o que perdeu naquela madrugada.

As pedras a que chamam malditas

As pedras mais célebres quase sempre arrastam consigo uma lenda de maldição. Do diamante Hope conta-se que traz a desgraça a todos os seus donos, e enumeram-se ao detalhe as ruínas, as doenças e as mortes repentinas que rodearam quem o possuiu. A história chegou a ter tanta força que durante muito tempo se deu por boa sem a discutir. O curioso é que o relato mais famoso da maldição, o que falava de uma origem roubada da fronte de um ídolo hindu e de um castigo divino, se popularizou sobretudo no início do século XX, justamente quando convinha vender a pedra.

Convém ter presente a verdade aborrecida: a maioria dessas histórias foi inventada ou inflacionada pelos próprios vendedores e pelos jornalistas. Uma lenda sinistra sobe o preço e o interesse melhor do que qualquer anúncio, e as coincidências à volta de um objeto famoso aparecem sempre, porque os seus donos foram muitos ao longo dos séculos e a vida de cada um não é perfeita. Se rastreares para trás os proprietários de uma gema célebre, encontrarás mortes, falências e divórcios, exatamente como em qualquer outro grupo grande de pessoas ao longo do tempo. A diferença é que aqui alguém se dá ao trabalho de os anotar e de os encadear como se fossem um padrão.

A maldição não é uma propriedade do mineral, mas um argumento cómodo. Funciona porque mistura o medo com o desejo: a mesma pedra que alegadamente arruína vidas é a que toda a gente quereria ter. A gema não se torna por isso mais perigosa, mas sim muito mais interessante, e nisso não há nada de místico, apenas uma boa história bem contada. O que estas pedras de facto têm em comum não é uma força obscura, mas o serem raras, belas e fáceis de mitificar.

Da lenda ao guarda-joias: pedras com história que se podem mesmo usar

Todas estas histórias partilham algo: o carácter lendário dá a uma pedra um peso desproporcionado em relação ao seu tamanho. Um pedaço de mineral de poucos gramas move escavadoras contra paredes, incêndios provocados e planos de fuga pelo rio. Mas a boa notícia é que usar uma pedra com história não significa roubá-la. As mesmas espécies que durante séculos transtornaram ladrões e reis vivem tranquilamente num guarda-joias comum, e são exatamente as mesmas que hoje se montam num anel ou num pendente.

O diamante azul Hope fala do amor pelo azul profundo, uma paixão que é mais simples e mais honesta de satisfazer com uma safira, onde essa mesma cor tem um nome próprio e séculos de tradição por detrás. Por trás dos diamantes Regente e Sancy há toda uma cultura da lapidação: porque é que a forma e as proporções decidem tudo numa pedra incolor explica-se no guia sobre cor e pureza dos diamantes. A estrela irlandesa da Ordem de São Patrício unia esmeralda e rubi, o par clássico do verde e do vermelho, uma combinação que se continua a trabalhar hoje com o mesmo encanto. E sobre como uma pedra vermelha se confundiu durante séculos com um rubi, ao ponto de coroar joias de Estado, e quanto custou essa confusão, há uma história à parte sobre o espinélio vermelho.

A diferença entre uma gema de lenda e a que se pode usar não está na pedra, mas na sua biografia. A qualidade da lapidação, a limpidez da cor, o cuidado do engaste: é isso que de facto torna bela uma joia, e isso, sim, está ao alcance sem ter de saltar a grade de nenhum museu.

Perguntas frequentes

Qual das pedras roubadas foi a mais valiosa?

Não há uma resposta única, porque as avaliações variam e muitas peças nunca foram a leilão. Por significado histórico e por mito, à cabeça costumam ficar o diamante azul da coroa francesa, transformado no diamante Hope, e os adereços saxões de Dresden.

As insígnias da coroa da Irlanda foram encontradas?

Não. Desde 1907 figuram oficialmente como desaparecidas. O caso encerrou-se sem sentença e, ao longo de um século, sucederam-se muitas versões, mas nenhuma se confirmou. É o roubo de joias por resolver mais famoso da Irlanda.

É verdade que o diamante Hope está amaldiçoado?

É uma crença, não um facto. A lenda da maldição foi inflacionada pelos vendedores e pela imprensa, porque uma história sombria aumenta o interesse pela pedra. Não tem provas reais, e as coincidências à volta de um objeto famoso aparecem sempre.

Houve algum roubo que fracassasse?

Sim, e o mais famoso foi o assalto à Cúpula do Milénio de Londres, em 2000. O bando propunha-se derrubar a sala de exposições com a pá de uma escavadora e fugir pelo Tamisa numa lancha, mas a polícia conhecia o plano de antemão, substituiu as pedras por cópias e apanhou os ladrões com as imitações nas mãos.

Que joias famosas desapareceram sem deixar rasto?

As que estão mais longe de voltar a aparecer são as insígnias da coroa da Irlanda, desaparecidas em 1907, e o diamante Florentino, esfumado após a dissolução da Áustria-Hungria. Ambas figuram como desaparecidas há mais de um século, e nenhuma das versões sobre o seu paradeiro se confirmou.

Quais destes roubos inspiraram filmes?

O roubo da Estrela da Índia de 1964 foi contado mais de uma vez em livros e no cinema como o roubo de museu de manual. E o diamante azul Hope sugeriu aos argumentistas o fictício "Coração do Oceano" do filme sobre o "Titanic".

Podem ver-se hoje as pedras de Dresden recuperadas?

A maior parte dos adereços voltou ao museu em 2022, e o Grünes Gewölbe reabriu ao público. Parte das peças continuava por aparecer no momento da sentença, pelo que a coleção não se mostra por completo.

Porque é tão difícil vender uma joia famosa roubada?

Precisamente porque é famosa. Uma pedra célebre está documentada, fotografada e reconhecível, e qualquer comprador sério saberia de onde vem. Por isso os ladrões costumam desmontar as peças e vender os diamantes soltos, fundir o ouro ou retalhar as gemas grandes para que percam a sua identidade, como aconteceu com o diamante azul da coroa francesa, que reapareceu recortado como o Hope. O valor histórico, que é o que mais sobe o preço num leilão legal, evapora-se no mercado negro.

Como conseguiam os ladrões iludir a segurança de um museu ou de uma câmara acorazada?

Quase nunca pela força bruta contra o sistema, mas pelos seus pontos fracos humanos. Em Nova Iorque o alarme estava avariado havia meses e uma janela ficava aberta; em Antuérpia o cabecilha alugou um escritório durante anos para estudar tudo por dentro; em Schiphol bastaram uma farda e uma carrinha com o logótipo certo; em Dresden cortou-se a eletricidade antes de entrar. O padrão repete-se: a vigilância mais cara falha pela rotina, o descuido ou o acesso de alguém de confiança.

Conclusão

Todas estas histórias têm um mesmo protagonista, e não é o ladrão nem o rei, mas a própria pedra. Sobrevive aos seus donos, às investigações e aos argumentos dos filmes. A lenda acrescenta-lhe mais valor do que os quilates, e por isso, por um punhado de cristais, houve quem recorresse ao maço, ao incêndio e ao engano. Uma pedra com história pode simplesmente usar-se, e isso é muito mais tranquilo do que ter de a guardar num cofre.

Sobre a Zevira

A Zevira é uma marca de joalharia de herança espanhola. Gostamos das pedras com carácter e história: a safira e o seu azul profundo, as lapidações de diamante, a esmeralda e o rubi, a granada com a sua profundidade de cor a vinho. Gravação por encomenda, origem transparente dos materiais. Uma pedra não se torna lendária pelos roubos, mas pela atenção a como está lapidada e engastada, e essa é a parte da história que se pode mesmo usar todos os dias.

Voltar à página principal